Sono sob a pedra

Há um sono sob a pedra,
    uma respiração,
    um som abafado.

A pedra está íntegra
    sobre a grama,
com todos os seus lados,
    de mesma textura,
angulosamente postos,
plenos de sombras
    e de claridades,
recebendo o sopro
de ventos diversos,
deixando-se embater
sem nenhuma reação.
Não se move
   nenhum milímetro.
Há alguns seres
          em sua base,
pequenas aranhas,
  minhocas
que se escondem,
formigas que sobem
pelas suas paredes,
joaninhas perdidas,
caracóis enrolados,
     e um musgo,
     umedecido
     e esverdeado,
     que cria vidas
    circundando-a
    de efervecentes
    microorganismos.
O mundo para sob
    sua arquitetura,
    sob as fímbrias
    de sua abóbada,
    e se desenvolve
  em probabilidades.
Há uma natureza
que encolhida
     não está ligada
ao macrocosmo,
às distância entre os astros
e pouco influência sofre
dos grandes eventos.
 
Há um sono sob a pedra,
      uma respiração,
      um som abafado.

Esquecida em seu habitat
     a pedra dorme
     e os dias passam
     incomunicáveis.

Carlos Roberto Husek

Décio Pignatari/Homenagem

Um poema concreto,
feito de imagens
     e cimentos,
de estruturas
     e ponteiros,
de escadas
     e de janelas,
de cores
     e de estrias,
de pedras
     e de sons,
de luzes
     e de sombras,
de encaixes
     e de pedaços,
solto, livre,
interpretativo...
.........................

É um poema vivo!

Carlos Roberto Husek

Espiral 3

Atender,
e  desatender,
na sinuosidade
do intento.
Sons e cores
na configuração
do desentendimento.

 Especificidade
 do  momento,
 momentâneo
 deslumbramento.

 Forçosamente
 vejo-me isento
 na exata medida
 do meu livre
 comprometimento.

Na labirintosa
                geografia
do meu entendimento,
sou terra inculta,
erva sem nome,
caminho incerto,
curva sem rio,
        pedra
sem polimento.

Por isso
        estou aqui,
por isso
        estou ausente,
o prumo deste
       equilíbrio,
sem colunas
ou estacamento.

Deixando-me levar
       pela voz
de tempos passados,
deixando-me levar
      pela voz
     do vento.

Carlos Roberto Husek

Espiral 2

Espiral,
    circunvoluções,
sinapses, sinapses,
         eletricidade.

No horizonte 
          da esquina,
no horizonte 
           da cidade.

Raios em profusão
           dos faróis

nos cruzamentos
riscando o ar
das ruas e avenidas,
           a saciedade.
          
No horizonte
           da esquina,
no horizonte
            da cidade.

A solidão 
        se materializa
entre postes, prédios,
         luzes, ruídos,
em simbiótica
             solenidade.

No horizonte
            da esquina,
no horizonte
             da cidade. 

Um Solrac solitário
a simbiose invade,
há mortes esperadas
e cadáveres insepultos,
nas artérias da cidade.

Carlos Roberto Husek 

       
         
       

Espiral

Fim de tarde...

Sobre os prédios da cidade
há um resto de sol que arde,
     um resto de sol que arde,
           resto de sol que arde,
                    de sol que arde,
                               que arde,
no fim abrasante 
             e sufocante da tarde.
Surge no cérebro em pânico
       um pensamento prânico,
       de respiração contida,
      de resto inocente de vida,
           resto inocente de vida,
                    inocente de vida,
                                   de vida.
E acaba com a noite vasta,
              o que pintara o dia,
        e em cada estrela do éter,
        brilha em luz uma agonia,
                   em luz uma agonia,
                              uma agonia.
Só os grilos e os sons surdos
espalham-se nas ruas perdidas,
           todos dormem sem vida,
                     dormem sem vida,
                                    sem vida.
 Há uma solidão, um abandono
                      a embalar o sono,
                      a embalar o sono,
                                        o sono,
e no sonho que inunda o espaço,
  o espírito não tem cansaço,
                  não tem cansaço,
e leve voa sobre os prédios
                                da cidade,
                                da cidade,
                 que a noite invade
                       a noite  invade,
                                   invade.
No âmago das coisas mortas,
há dias e tardes terminantes,
                 e noites iniciantes,
                 em todas as portas,
                 em todas as portas.
           que se abrem e fecham
                       no fim da tarde,
                       no fim da tarde,
     sobre os prédios da cidade,
                                 da cidade.
 
             Carlos Roberto Husek

Saga do Rio 2

                                               
                                              Nossa vida,
                                       este fio longo solto,
                                  este barco de madeira escura,
                              que vai ao sabor dos ventos rudes,
                       carregando um vazio de tábuas e de redes,
                              um vazio de tempo e de víveres,
                                um vazio de tempos vividos,
                                       um  vazio de vida,
                                              vai mudo.

                                               Entorno
                                      o lamento das ondas,
                           o barulho das batidas sincopadas,
                        nos cascos úmidos de madeira velha,
                  que rangem como se fossem negros escravos,
                        que remassem cantando rio adentro,
                             chorosos em doídos lamentos,
                                   corpos nus agachados,
                                           fios de vida.

                                            Açoites,
                                 na escuridão da noite,
                          açoites escuros do final do dia,
                   açoites que amordaçam gemidos e gritos, 
             descontrolados, chicoteando, construindo feridas,
                   ritmados, repetidos em sonhos retidos,
                          que estiram no ar o sangue,
                                  sístole e diástole,
                                      em nuvens.

                                            Olhos,
                                     água nos olhos,
                             escorrendo pelas laterais,
                         pingando nas verticais da face,
                posto nos lábios, nas alcovas das gengivas,
                         engolidas secas na garganta,
                               cadáveres depositados,
                                     nos ventrículos
                                          expostos.

                                          Ficam lá
                                   à espera dos anos,
                       quando se tornarem águas escuras,
                  grudadas nas paredes internas das faces,
               à espera de serem exumadas, livres do passado,
                     empurradas pelos esgotos das fossas,
                            como excrementos da vida,
                                 para águas comuns,
                                         ignotas.

                                         Assim,
                               nossos sofrimentos, 
                      dilacerados e inconsequentes,
                arrebentam-se nos poros e músculos,
           e depois de muito tempo, passados dias e noites,
                      infindáveis sobre notas internas, 
                           arrefecem e criam cascas,
                             indolores, amortecidos,
                                         se vão.

Carlos Roberto Husek    

Saga do Rio 1

                                                  O rio
                                              tem curvas,
                                        tem pedras e segue,
                                  tem nichos e segue e segue,
                           despreparado, desiludido de folhas,
                                  de pássaros solitários e sóis,
                                       que se multiplicam,
                                           seguindo ondas,
                                                 desfeito.

                                                 Do leito,
                                           na profundidade,
                                    por vezes um canto triste,
                               um ruído, um ruído muito triste,
                           que se perde nas laterais, desmaiado,
                               pelos fatos, caminhos de ninguém,
                                   que não sabe como termina,
                                       em águas cantantes,
                                             sem passado.

                                               Passagem,
                                          mera passagem,
                                  contínua e célere passagem,
                             complacente, reflexiva, repentina,
                         refúlgida, revivida, em gotas revestidas,
                             de pequenas e claras ondulações,
                                 de imperfeições adaptadas,
                                          que se penteia,
                                                absorto.

                                                Um rio
                                         de água plácida,
                                      de água translúcida,
                                   de água que se engrosse,
                                 um fio de água que marulha,
                                   e se amarga contornando.
                                     pedras, folhas, galhos,
                                       e depois se enfatua,
                                               insolúvel.

                                               Assim,
                                           nossa vida,
                                       misteriosa vida,
                                  que contorna obstáculos,
                            cresce, engrossa, fortalece, canta,
                                carrega triste seus problemas,
                                   escurece-se e chora e ri,
                                        ondula-se livre,
                                             e morre.

                                 Carlos Roberto Husek

ParepareParis

Ao lado do Sena
passam os amantes
como se tivessem
chegado antes,
antes das águas
que percorrem
as margens sinuosas,
antes de seus muros
de pedras e arcos.

Chegaram de leve
carregados de lenços,
e de boinas e luvas,
enquanto o frio
cai em pedaços
como bagos de uvas,
     cintilante,
     iluminado,
por contornos
      indefindos,
     materialmente
      tangível.
Um frio em globos
              e taças,
um frio de vinho
     e de quentura
que cai em pedaços,
em meio a bruma.

"La nuit tombe"
  no "ciel noir",
  no "ciel gris",
  no "ciel rouge"
  noite "pâle",
de um luar escondido,
de uma garoa fina,
de um simbioso gemido,
e os lábios se grudam
em um beijo demorado,
      tudo promete
      neste encontro
      de esperanças,
    ao mesmo tempo,
          amantes,
    ao mesmo tempo,
          crianças.

Os olhares declinam
os mais antigos verbos,
que somente se revelam
          entre os servos,
de um sentimento,
de corpos e alquimia
        e espiritualidade
e que geme nos cafés
      entre olhares
      que decifram
   esta bilateralidade,
cada qual com seu olhar
sinuoso como o rio,
um olhar de quietude,
de amparo e de desejos
         de restos,
   e de complementos, 
        de incertezas,
        e de beijos.

Ao lado do Sena
passam os amantes,
     braços cruzados
à altura das cinturas,
vão sendo molhados
por suas fantasias,
      alegrias
    e amarguras.

Há um borbulhar
nas águas cantantes,
que acompanham
    os pares
    e os impares,
solitários personagens
     desenhados
nos cabarés,
      nas praças,
               e nas ruas,
cujas pedras centenárias
   brilham solitárias
                     e nuas.

Aos poucos a madrugada
amortece as estátuas
    e os telhados
que se comprimem
entre sótãos e chaminés
e quadrantes janelas,
sobre os postes
                   e cafés.

Sobram os cúmplices
que se abraçam
respirando em sintonia
esperando que a noite
revele atrás das pontes
as pontas do dia.  

Assim Paris desfalece
e morre e anoitece.
e depois renasce
para sempre amar
com o mesmo olhar
a mesma face,
a mesma prece.       

Carlos Roberto Husek

PoÉtIcA

V 
   a   V
     l     a
       e,    l
                e,
    embaixo
entre árvores
 en
    tre
        ár
           vo
               res
uu...mm  rr..ii..oo
en
    uu...
         tre
             mm...
ár
    rr...           
         vo
              ii...
                  res
oo...
Afundam 
     nas águas
b
   o
    o
        olhas
e o reflexo
da lua que
fluuuutua
flutuuuuuuua.
Estou só,
apegado
à imagem
  nesta
paragem,
parada no ar,
cibernética
hermética,
e envio
    tudo
pelo blog,
caia
onde c
           a
             i
              r.
Que o vale
   e o rio
estão dentro
do meu corpo
  eCH
f        aDO
 núcleo,
 célula.
que aos poucos
se avulta,
              e
           c
         s
       e
     r
   c
e sai pelos
  olhos
  como
uma lágrima
e explode
em pequenos
  c..a..c..o..s

Carlos Roberto Husek
  


    
           

 
 

Circunstâncias

Eternidade,
     nas palavras,
nos gestos,
           no olhar
imaterializados
pelo tempo.

Palavras
que sucumbem
aos verbos
da cidade.

Gestos
desenhados
que se perdem
na solidão
dos quartos. 

Olhos
que divisam
transparências
nas cortinas.

Um mendigo
     das palavras,
dos gestos,
       dos olhares,
pede nas esquinas
       as sobras
da comunicação
e deixa o sol
iluminar-lhe
          o rosto,
e o vento
   fustigar-lhe
            a pele,
e a chuva
umedecer-lhe
          os lábios.

Agachado
     nos cantos,
observa as formas
    de eternizar
    a vida.

Carlos Roberto Husek

Duplicidade

Tenho em mim
      um mendigo
que ficaria décadas
      nas calçadas,
e um rei
sendo servido
        em bandejas
de prata.

Pego-me às vezes
           imaginando
conformado
     a tais destinos...
Ser o rei
com seu séquito
    de servidores
e de repente,
assim que desse,
     e quando,
tornar-me o mendigo.

Tenho em mim,
                 creio,
um grande Deus
e um pobre diabo
neste mundo 
         de recreio.

Hoje...

Estou mendigando,
     a pedir esmolas
em cada esquina,
       e do céu
sobre a minha
             cabeça
cai uma chuva fina.

Carlos Roberto Husek

Operário invertido

Desconstrução...
Des
     cons
           tru
              ção...
A poeira que sobra
e que se acomoda
na palma da mão,
invade a alma
na decodificação,
e vai emparedando
    os dias
na desilusão,
de reconstruir
o destruído
na des
        cons
              tru
                 ção.

Carlos Roberto Husek

Operário de mim mesmo

Operário
de mim mesmo,
         construo
com as sobras
do dia anterior,
cada raciocínio
cada sentimento,
           cada dor,
e vou levantando
             muros,
subindo degraus,
torres subindo,
fiz masmorras,
e quartos escuros,
        e em torno
desse castelo,
fortificado,
criei um lago
de águas profundas,
de águas profundas
criei um lago.
Operário
de mim mesmo,
faço cálculos,
grandes projetos,
e desmaio
      soterrado,
pelos blocos
      de concreto.
Carlos Roberto Husek

Operário

Um operário
      do pensamento.
Construo
o que ora invento.

Um personagem
feito de doçura
      e olhos de mel
e um sorriso safado
de quem se perdeu.

Mas este conjunto,
não alberga
     impropriedades,
quem se perde
     perde-se à toa,
perde-se de verdade.

Na construção
      dessa figura,
apenas figura,
a alegria da vida,
nem conquistada,
nem perdida.

Tem pétalas
         no caminho
e alguns poucos
            espinhos.

Um operário
dessa arquitetura,
assento em sonho
       a mocidade.

Moça e idade
      que de moça
   e velha
tem a mistura,
nas perdidas
              ruas
da cidade.

Um ar maroto
  e uma brandura.
Um convite
  a insensatez.

Insensato seria
quem não se perde
       de vez.

Mas perder-se
é só eufemismo,
pois a pintura
    se desfaz.

E na porta
        do Paraíso.
 termina em nuvem
        este dia.

Ai, que bom seria,
não acordar jamais.
  
Carlos Roberto Husek
    

Resta

Resta...
Esta é uma palavra
      que resta.
Quando tudo se perde,
ainda resta resta.
Quando a vida
não tem significado,
resta.
Quando a loucura evolui,
resta.
Ainda resta resta.
Há um lugar,
      um sítio,
      um pensar,
para me encontrar,
para te encontrar,
para nos encontrar,
      resta,
resta este lugar.
Quando a política
              involui,
resta.
Quando a comunicação
                      cessa,
resta.
Quando a amizade decai,
resta.
Quando a antipatia
                       sobressai,
resta.
Quando o coração
                     se fecha,
resta.
Quando os olhares
             estão perdidos,
resta.
Quando a ética sucumbe,
resta.
Resta, ainda resta.
       Há um espaço,
        recôndito,
        escuro,
canto, encanto, puro,
resta.
Para fugir de tudo,
fugir do mundo,
resta.
Para amar o impossível,
e ser produtivo
           e vagabundo,
resta este lugar,
resta.
Fim de festa,
resta.
Fim de velório,
resta.
Fim do momento,
resta.
Fim da vitória,
resta.
Fim da derrota,
resta.
Fim da vontade,
resta.
Fim da vida,
resta a morte
com sua despedida.
Fim da despedida,
resta o momento
            de vida.
Fim de uma fase,
resta outra
em frase.
Fim de um discurso,
resta o que fica.
Fim do começo,
resta o início
              do fim.
Fim do fim,
ainda resta o não,
ou a afirmação do sim.
Resta meu abraço,
     no meu braço,
     os meus olhos,
nos meus olhos,
ainda resta.
Resta uma possibilidade
             indefinida,
resta.
Resta recomeçar
                de novo,
resta.
Renascer como um ovo
e desabrochar
como uma rosa,
e criar novos espinhos,
e encetar novas prosas,
e viver novos caminhos,
e beijar novos rostos,
e sentir calafrios,
e entregar-se ao consumo,
do carinho oferecido,
pelo desconhecido
que passa,
e suspirar novos tempos,
e entrelaçar dedos virgens,
e criar flores,
e recriar novas raízes.
Resta,
    resta,
        resta,
ainda resta.
Carlos Roberto Husek.

A Ilusão da vida

Um deserto
        a vida, 
a vida desertificada,
       uma estrada,
a estrada estratificada,
que termina
       em um lago,
àrvores e pássaros,
      um oásis
 e o nada,
sobre a areia
         escaldante.

Eu, peregrino,
    chego ávido,
um passo adiante
e tomo a água por vinho.

Enceto novo caminho,
sobre a branca areia
de sóis cheia,
e vem a noite
       e impera
e tudo desaparece,
e esfria e esquece.

Areia, sol, noite,
árvores, pássaros, lago,
tudo na alma trago.

É a vida que por vezes
         se solidifica
numa estrada deserta,
    onde o corpo fica
e alma voa,
            ...incerta.

Carlos Roberto Husek

Movimento.. Mo..vi..men..to. M.o .v.i.m.e .n.t.o. Mo..........

Tudo é movimento,
nosso olhar,
sobre as coisas,
sobre a matéria,
sobre a vida,
nosso olhar
é movimento.

A vida...
É movimento.

A morte...
É movimento.

O que parece
estar parado
está em movimento.

Heráclito
descobriu esta
e outras verdades,
tão simples,
tão pouco científica,
tão sem laboratório.
...Tudo é movimento.

Meu coração bate,
minhas veias pulsam,
meus músculos espasmam,
meus dentes rangem,
meu sangue circula,
meus pensamentos
    fazem cabriolas,
meus sentimentos,
    se exaltam
ou emudecem,
meu silêncio fala,
meu cérebro trabalha
        no meu sono,
na madrugada
   do meu descanso,
o meu descanso arfa,
meus gestos
procuram tuas mãos,
meus pés abandonam
velhas estradas
e constroem caminhos,
novos caminhos,
e quanto mais
e mais me distancio,
mais me encontro
em encruzilhadas.

A vida...
É movimento.

A morte...
É movimento.

E quando
     nos petrificamos,
e quando
    nos mineralizamos,
nos destruímos
e nos reconstruímos.
O que resta de nós
não resta, na verdade,
casa-se com outros
               átomos,
forma outros conjuntos,
vive em outras esferas,
e no final dos tempos,
comporá outros mundos.

Somos a eternidade.

Não morrerei jamais,
porque consciente
ou inconscientemente
estou em pleno
em infindável,
em impensável,
em infatigável,
em insondável,
em incansável
em contínuo
      movimento.

Um poema
     é uma ilusão
          de parada,
na tela esbranquiçada.

De algum modo
                perpetuo
o momento...
    Mais nada...

Carlos Roberto Husek

Motivação

     Meu coração
desenterra as cinzas
     e estas grudam
   na ponta do lápis.
Escrevo pela necessidade
  de abortar os mortos.

E os mortos multiplicam-se
   com o passar dos anos,
passam-se sem vida
a viver plenamente
na vida que adubam
com seus corpos
              desaparecidos,
desaparecidos
   com seus olhares,
com suas mãos
que apalpavam
                  amigas
ou que acenavam
                  alegres.

Os mortos vivem
longe de seus corpos
ocupando espaços
  pela eternidade.

Os vivos, como eu,
                    morrem,
na companhia
            destes vivos,
que se revezam
na ponta do lápis,
   no grafite da vida.

A primeira quadra deste pequeno poema é a introdução (Nota) do meu primeiro livo "Metal Invisível", de 2003. De lá para cá crio a vida sobre o que se desfaz. Um eterno contínuo, como ondas de um mar que não teve começo conhecido e nem fim planejado. Carlos Roberto Husek

Escrever

Quantos somos,
seres com seus arados,
canetas e teclados?

Quanto somos
com seus infernos,
e céus enublados?

Que lavram
  e atritam,
e choram,
  e gritam,
e se inflamam,
e se seduzem,
e se absorvem,
e se espalham,
e se consomem,
   como fogo
queimando
em cada palha,
em cada janela
   aberta,
em cada porta
  cerrada?

Quanto somos
a dizer sandices,
em suas rezas
   e crendices?

Quanto somos
a ler e a escrever,
sob o sol
  e sob a lua
e sob a nuvem
  que passa pesada,
e a sob chuva
que banha a rua?

Lavramos
   nossa palavra,
perfurando
pontos invisíveis
do branco do papel
do branco da tela,
com nossas loucuras
e nossas cicatrizes.

Somos poucos...
Operários recolhidos
em suas glebas
     sulcados,
     sulcando,
     perdidos.

Mas o arado
que lavra esta terra,
lava o meu pecado,
de ser humano
    e imperfeito,
na ponta da caneta,
no sulco de cada veia,
na batida do peito.

Carlos Roberto Husek



    de seus enfados.
Quanto somos
que lavram
    na espera
da frutificação
  dessa terra?
em sua alma,
     e enubla
o seu céu,
o que atormenta

Sobre a poesia e a morte

Não se deve censurar a poesia, assim como nenhuma arte deve ser censurada. O poeta deve e pode fazer poemas sobre tudo: amor, sol, vida, sexo, morte, tristezas, felicidade, formigas, portas, paredes com reboco ou sem, pensamentos, doenças, práias, cemitérios, árvores, desertos. Tudo é vida!
A censura pode ter várias configurações:  a de terceiros, que fazem disso profissão; de terceiros, que têm por desiderato destruir cada linha, cada idéia, cada frase; pelo próprio poeta que se deixa dominar por suas próprias regras morais, religiosas e outras, frutos de uma educação voltada para  a classificação das coisas, como certas ou erradas; pelo próprio leitor, que ao ler o poema se vê atingido e se censura, censura a sua própria leitura, e afasta aquele poema,não por razões estéticas, filosóficas, musicais, ritmicas, mas por razões de ordem moral; pelo próprio leitor, que sem saber o motivo, pura e simplesmente não gosta, atingido em alguma nota da sua alma, da sua experiência de vida, de seus medos. Esta última é um a censura mais sutil, porquanto o censor não sabe que censura ( que se censura). Devíamos ler um poema com os olhos e o coração abertos, o cérebro sem travas, possibilitando dele gostar ou não, mas prontos para percorrer suas palavras, suas entrelinhas, seus pontos e exclamações e descobrir a beleza, que poderá haver nele, independentemente das frases e do tema. Estou convencido, de que é possível descrever um velório com arte e beleza, porque toda manifestação humana é cultural e é bela. Neste evento, por exemplo, existe um personagem principal ( ou cujo foco de luz, sobre ele se fixa momentaneamente), o morto, e outros coadjuvantes, parentes, amigos, que o relembram ou apenas manifestam a dor do momento. Tal situação vista pela janela da arte, pelos óculos da sensibilidade, é tão bonita quanto uma paisagem tropical, feita de luz, de água, de folhas, de sorrisos, de  juventude, de força e de alegria. A beleza está na essência das manifestações humanas ou naturais. A vida é um espelho (tudo nele se reflete), a vida é arte; a arte é vida que reflete e se reflete sobre tudo. A mão de um velho, repleta de veias salientes, de manchas, de nódulos, de quebras, de desarmonias é tão bonita - para os efeitos da poesia ou de qualquer outra espécie de arte - quanto a mão de jovem, lisa e saudável, rosada e harmônica, cuja musculatura desenhe suavidade e força. Tais considerações passam pelos olhos, pelo olhar, pela pele, pelo corpo, pela respiração ou pela falta dela. Tudo é vida!
Há um poema de Fernando Pessoa (infelizmente ele não está na minha frente) que diz mais ou menos assim: Cruz na porta da tabacaria/Quem morreu? O próprio Alves?/ Ele era o dono da tabacaria.../ Desde de ontem a cidade mudou. Este último verso "Desde ontem a cidade mudou" vem ao final de cada quadra ( acho que ao todo quatro ou cinco estrofes) para  dizer da perplexidade do poeta diante da morte do dono da tabacaria, que sempre lá estava, todos os dias, quando ele (poeta) passava, de dia e de noite, e o cumprimentava "Perdi essa monotonia/Ele (o Alves) era fixo/ Eu (o poeta), o que vou/ Desde ontem a cidade mudou; Se eu (o poeta) morresse amanhã ( porque não sou fixo, não estou no mesmo lugar todos os dias, não sou uma paisagem conhecida e esperada) "Ninguém diria/Desde ontem a cidade mudou".
Não é uma poesia de amor, que cante as belezas naturais, que cante o amor pela vida, é uma poesia de constatação sobre a morte e sobre o dia a dia. Quantas vezes, já ocorreu de pessoas que estamos acostumados a ver e a ouvir, desaparecerem ( pela morte ou não) e não a vemos e nem a ouvimos mais, e podemos dizer, nestas situações com Fernando Pessoa "Desde ontem a cidade mudou" e podemos, por certo dizer, que como não representamos para alguns qualquer fixidez, qualquer monotonia, qualquer repetição, quando morrermos ninguém haverá de falar: "Desde ontem a cidade mudou". Não é bonita a imagem? Mais do que isso, verdadeira. Quantas e quantas vezes me peguei sussurrando: "Desde ontem a cidade mudou..." e nas horas que passam e que se quebram por algum motivo visível ou não, podemos dizer com um suspiro só nosso: "Desde ontem a cidade mudou..." Carlos Roberto Husek

Poema da Constatação

Morte...
         Passado...
Morreu e era tão jovem!
Mas, agora quantos anos tem?
A morte iguala os moços,
    que partem sem aviso,
           ou com aviso,
aos velhos que se vão
com o aviso na carteira.

Quantos anos ele tem agora?
Está lívido, marmóreo,
face endurecida, branca,
quantos anos ele tem agora?

A morte pegou-o na juventude,
                     é verdade,
mas, depois que ele se acomodou
            neste abraço,
não se lhe conta mais a idade.
Quantos anos ele tem agora?

A morte pinta a cal
    a pele e a íris
e embalsa o corpo.

O velho no velório
  é ainda moço,
  pois está vivo!
Sua pele tem cor,
seus olhos, embora tristes,
embora escondidos
sob dobras de epiderme,
embora já deturpados
pelo horizonte próximo
- já que o passado
  se perdera no tempo -
olham e enxergam a morte,
        assim como
olham e enxergam a vida!

O jovem morreu...
Quanto anos ele tem agora?

Chegará do outro lado
com o vigor e a energia
dos dias do começo?
Quando se morre jovem
    parte-se jovem
e quando se morre velho
   parte-se velho?

Se é assim a morte
   tão ligada à vida,
que dela tira sua essência,
então, preferível
morrer em plena juventude,
viver-se-ia mais
                aqui e acolá,
ou, pelo menos,
       com mais robustez!

Não creio...

A velhice é um desfazer-se
                      da vida
e dela se desfazem
    velhos e jovens
em vida, nas cascas
          que criam,
e, por certo, na morte,
       este invólucro
      de plastificação
elaborado pela natureza.

Morte...
       Passado...
Presente...
       Futuro...

    Lado a lado.

Carlos Roberto Husek
  

Abandono

Esquecido
    e desaquecido,
poucos cabelos
         ao centro
da cabeça ovalada,
sem saber da vida,
sem saber de nada.

O velho está só
         na calçada.

Olha para um lado,
para outro se vira
perdido
entre o poste
      e a rua.
Folhas ao chão
de uma árvore nua.

Galhos retorcidos,
são suas pernas
   e braços,
seus lábios
      deprimidos,
seu cansaço.

Há uma noite
no seu olhar
e uma capa
no seu dorso
de dura corcova.

No seu nariz
afilado e adunco
dobra-se
a cartilagem
      da ponta
como um junco.

Nas árvores
é primavera
cerca-o contudo
um inverno
desaquecido
 e mudo.

Esquecido,
          arrasta
seus passos
e lá vai,
      trêmulo
entre as gentes
     passando

 Até quando?

Carlos Roberto Husek

O silêncio e o ruído

    

O silêncio dói dentro da noite,
           cansado
e  chora incompreensões.

                    Longíguo lamento,
que foge entre arbustos
 na sombra sobre o chão,
arrastando-se pelas curvas,
        percorre imagético
neurônios do passado
                  e do presente
em monólogos
             e circunstâncias.

O silêncio grita
            silenciosamente
o seu próprio enredo
e sucumbe entorpecido.

Há gritos no ar
e lamentos contidos
saídos do ventre da terra.

O silêncio é sempre
uma possibilidade de diálogo
em um mundo repleto de ruídos.

O silêncio adormece     
cansado de si mesmo.

Carlos Roberto Husek
       



                                 

Elos de uma espiral

Quando a chuva risca
o céu cinza e enublado
    recordo o passado.

Recordo o passado,
no passadiço do tempo,
no assovio do vento.

No assovio do vento
sopra a voz da natureza
com ecos de tristeza.

Com ecos de tristeza,
solto o canto morro acima,
   em palavra peregrina.

Em palavra peregrina,
como água morro abaixo
pendem sílabas e interjeições.

Pendem sílabas e interjeições,
que como rios após correm
sobre folhas mortas.

Sobre folhas mortas,
detritos, bolhas, cordas,
arrastados pelas bordas.

Arrastados pelas bordas,
palavras substantivas,
materializadas, ativas.

Materializadas, ativas,
   adjetivas palavras,
alegres, soturnas, bravas.

Alegres, soturnas, bravas,
   palavras em ação,
que provocam comoção.

Que provocam comoção,
no céu cinza e enublado
em chuva de riscado.

Em chuva de riscado,
olhos cegos enrugados,
  dobras do passado.

Dobras do passado,
cada ruga um sonho desfeito,
  um buraco no peito.

Um buraco no peito
e o ar que evoca canela,
  sonhos na cancela.

Sonhos na cancela,
de um patíbulo escuro,
  da janela ao muro.

Da janela ao muro,
de musgo úmida camada,
   natureza despreparada.

Natureza despreparada,
horizonte alaranjado
e o sol em declínio.

E o sol em declínio,
aos poucos se escondendo,
repartindo o dia.

Repartindo o dia,
morta ou desaparecida,
fechou-me a porta da vida.

Fechou-me a porta da vida,
      levantou muros,
em meus passos obscuros.

Em meus passos obscuros,
que claudicam entristecidos,
inchados, vermelhos, feridos.

Inchados, vermelhos, feridos,
o sangue a marcar compasso,
   jorrando em cada passo.

Jorrando em cada passo,
a pele já macilenta,
   marmóreo o rosto.

Marmóreo o rosto,
tudo endurece e esfria,
    solidão e agonia.

Solidão e agonia
que na treva renasce,
sem limpidez, sem realce.

Sem limpidez, sem realce,
uma sombra no mar sem vida,
   navegando perdida.

Navegando perdida
para o oceano aberto,
    em rumo incerto.

Em rumo incerto,
carregada de memórias,
somente histórias.

Somente histórias,
em rotas impensadas,
por mares fluídos.

Por mares fluídos,
translúcidos, azulados,
como nuvem flutuante.

Como nuvem flutuante
vai-se ao encontro do nada,
nem dia nem madrugada.

Nem dia nem madrugada,
um céu cinza e enublado,
em que recordo o passado.

Carlos Roberto Husek

Poesia para criança

As árvores ainda são verdes!
Diz o sapo na lagoa,
e a coruja que de dia dorme
    ri e ri numa boa.
Ela que estava pendurada,
no galho de árvore frondosa,
deixou os olhos abertos
para observar uma rosa.
A rosa sentiu-se nua
com o indiscreto olhar
e ficou lilás e vermelha
com vontade de amar.
Olhou o cravo espinhoso,
que estava a certa distância
e se dobrou ao cravo formoso,
com suave fragrância.
O sapo a tudo assistindo
e pulando de um lado ao outro,
soltou em admirado grito:
As árvores ainda são verdes
       em volta da lagoa!
A coruja quase cansada
abriu os olhos de alegria
e vendo o sapo inquieto
cair dentro de uma canoa,
balançou no galho da árvore
    rindo numa boa.

poesia para criança

O Amarelo


O amarelo,
    farelo...
comia pelas beiradas,
aparecia logo
na manhã ensolarada.

O verde do capim
aquele das marginais,
      das estradas,
também aparecia
de cabeleira pintada,
tinha em suas pontas
o amarelo
da manhã ensolarada.

Tudo se tingia,
já fugia a madrugada,
o sol passava
   uma demão
   colorante,
   atrigada.

E assim a vida
             iniciava,
com o sol pintando
               tudo,
de amarelo gritante,
de amarelo mudo.

...................................

E o mundo vai agora
  de ouro reluzente,
que nada é mais que
          o amarelo
cheio de saúde
         e contente.

Carlos Roberto Husek

Algum humor negro

Levantam-se
        os mortos,
secura na boca,
ossos moídos.

Levantam-se
        os mortos,
desfigurados
arrastam-se
entre ruelas
de campas
      cinzentas.

Levantam-se
      os mortos,
e caminham
entre santos
de pedra sabão.

Levantram-se
      os mortos,
sem olhos
         no rosto,
só terra batida.

Levantam-se
        os mortos,
dirigem-se
         sisudos,
à administração
             central,
querem saber
            de seus
prontuários.

Levantam-se
          os mortos,
buscam a verdade,
das datas e horas,
        nos registros,
e fichários.
.........................

Um funcionário
       do cemitério
os atende
com paciência,
e explica cada dado,
cada vírgula,
           cada ponto,
em virtuosa
                 ciência.

.............................

Olham-se,
          entreolham-se,
suspiram e voltam,
passos miúdos
para seus esquifes
            imundos
e se acomodam
na eternidade
já tranquilizados
            de tudo.

Carlos Roberto Husek