Economia de palavras e de versos/Haicais

Fico tentado a escrever versos curtos, cada vez mais, como os postados anteriormente, uma vez que seria uma forma de tentar economizar as palavras, embora buscando dar maior significado e amplitude ao pensamento. Esta arte é própria, no meu modo de ver, dos orientais, não só na escrita, mas também nas artes plásticas, principalmente, em relação aos traços (economia de traços), quando, por exemplo, os japoneses desenham de forma delicada as cerejeiras (amarelas, rosadas), sem necessidade de encher a tela, de modo detalhado. Também, o desenho das letras (não me lembro o nome da arte): o cuidado em fazer a curva, em passar a tinta com o pincel na cartolina (ou qualquer outra espécie de papel) branca.
Na poesia são exemplos característicos os haikais ou haicais: uma forma de canto, de poucos versos e de poucas palavras. A lógica (se é que poesia necessita ter lógica) do poema está no encadeamento das partes do poema por imagens, que devem ser sentidas mais do que entendidas.
Bashô foi um dos grandes poetas do Japão. Podemos descobrir nas suas imagens e de seus seguidores, uma nota alta de sensibilidade; por vezes, de fina ironia, filosofia, humor. O importante é ler com calma, verso por verso, "degustando" as palavras. O sentido, a mensagem surgirá como por encanto.Vejamos:

Sensibilidade

"A primavera está chegando:
Uma colina sem nome
Sob a névoa da manhã."
              (de Bashô)

"Mar de primavera -
O dia todo
Lentamente ondula."
         (de Buson)

"Ah, o orvalho da manhã -
Completamente invisível
Sobre as flores brancas."
           (de Kakei)

"há dias em que penso
ser minha linguagem,
talvez, a do vento."
            (Ishikawa)

"Puxei conversa em vão
e abracei a lágrima
do paciente vizinho."
            (Ishikawa)

Humor

"De tanto contemplar
As cerejeiras em flor
Doem-me os ossos da nuca."
             (de Sôin)

Filosofia

"Sombra de árvore -
Até mesmo a companhia de uma borboleta
É karma de uma vida anterior."
                  (de Issa)

Ironia

"Uma cai -
Duas caem -
Ah, camélias!"
          (de Shiki)

Já arrisquei alguns haicais (livro Cavalo da Escrita). Agora, se não tomar cuidado, nem os haicais me satisfazem. Gostaria de dizer tudo em um suspiro (sem palavras...). Economia de palavras e de imagens. Não sendo possível, invento:

         Suspiro...
         aspiro, expiro, respiro,
         Infiro...
                    (Husek)

Carlos Roberto Husek.

Uma nova poesia

                                                                      I

                                                                   Rio,
                                                                   curvas,
                                                                   pedras.

                                                                   Segue.
 
                                                                   Nichos,
                                                                   gravetos.

                                                                   Segue.

                                                                   Desamparado,
                                                                   frio.

                                                                   Segue.

                                                                   Desiludido,
                                                                   gelado.

                                                                   Segue.

                                                                   Sereno,
                                                                   agitado.

                                                                   Segue.

                                                                   Inflama-se,
                                                                   volve-se.

                                                                   Segue.

                                                                   Sombras
                                                                   desfeitas.

                                                                   Segue.

                                                                   Do leito,
                                                                   profundidade.

                                                                   Segue.

                                                                   Choram
                                                                   gotas
                                                                   nos atritos.

                                                                   Segue.

                                                                   Covas
                                                                   perdidas,
                                                                   desmaiadas
                                                                   na terra,
                                                                   abaixo
                                                                   da superfície,
                                                                   entre
                                                                   pedras
                                                                   e gravetos.

                                                                   Segue.



Estes versos fazem parte de uma poesia (ainda sem nome), de maior folego e com temática precisa (ou quase precisa), que está sendo elaborada aos poucos (três a quatro páginas por dia). Faço a sua postagem inicial (talvez venha a postar toda a poesia, obviamente, quando pronta). Trata-se de um mero balão de ensaio, não para o leitor, mas para mim. Publicar uma poesia, postá-la, torná-la pública de alguma forma, é submeter o que foi criado ao julgamento, ainda que não expresso, dos que a possam ler. Expressas ou não, ficará no éter a crítica (boa ou má) e esta, creio, nos influencia (me influencia), porque vivemos, todos, na mesma atmosfera onde tudo acontece e nada tem o condão de ficar escondido. O mundo é um grande receptáculo, um lugar, uma área (fechada) e o que não conhecemos, não sabemos, ou não atinamos é porque não nos concentramos em explorar toda a sua geografia física e espiritual. Nossas alegrias, tristezas, preocupações e experiências se comunicam, ainda que não tenhamos consciência disso.  Os pensamentos e sentimentos navegam na atmosfera e nos atingem.  Você que me lê, tenha certeza, eu o(a) conheço, e podemos estabelecer uma troca de raciocínios e emoções. Carlos Roberto Husek.

Completando a postagem anterior

As palavras não devem ferir ou magoar; nem as atitudes. Há por trás de cada gesto ou de cada vocábulo um mundo de significados que não é possível compreender. Viver de palavras ou pelas palavras é construir um castelo de comunicação possível. O bom leitor é aquele que entende nas entrelinhas; o bom amigo  ( o melhor, o mais atinado, o essencial) faz mais: segue dando as mãos. Escrever é mais do que uma arte. É o manejo de instrumentos essenciais para a sobrevivência social. Em poesia, então, escrever é tocar notas que não são deste mundo! Por isso - dizem - o poeta é sempre um solitário (não é o meu caso, que não sou poeta; sou louco). Um louco enquadrado, cônscio, mas louco. A casa (a mente) às vezes está desarrumada, para os padrões deste grande hotel que se chama Planeta Terra, mas me viro bem. Ando pelos corredores, durmo, alimento-me, converso, tenho planos, escrevo e até consigo produzir (e produzir muito!). Quero encontrar com o leitor amigo num café, ao largo do jardim destes cômodos, olhando a janela no restaurante, ou simplesmente ouvindo a música de um pianista em uma sala escura. As poltronas das frases é sempre um bom começo para o descanso e para a conversa. Talvez, a vida não seja um grande hotel fixo, mas flutuante; um navio sem a estabilidade desejada. O balanço do mar, porém pode embalar nossos sonhos. Barthes, o linguista, faz análise alentada deste e de outros fatos, em vários de seus livros sobre comunicação. Sempre podemos voltar a épocas primitivas; abandonar as palavras e nos instrumentarmos de tacapes: a comunicação assim ficará mais fácil e objetiva. Escrever é uma tortura. Disse Drummond: "Lutar com as palavras/ é a luta mais vã/ Entanto lutamos/Mal rompe a manhã.". Carlos Roberto Husek.

Pensando em voz alta (ou escrita)

Rolands Barthes diz que a poesia é sempre diferente da prosa, mas tal diferença não é de essência, é de quantidade. A língua é a mesma. A poesia clássica era sentida apenas como uma variação ornamental da prosa, fruto de uma arte, de uma técnica. Hoje, a poesia não é mais uma prosa decorada de ornamentos e amputada de liberdades, e sim um atributo, uma substância. Entendemos que é possível a prosa poética e, por óbvio, a poesia pura (tudo é poesia); um transcorrer de idéias, sentimentos, sensações, que busca um outro olhar sobre a vida; um olhar que vem de dentro para fora, recheado de coisas inexplicáveis pela linguagem comum (descritiva, científica, romanceada e etc). É um sentimento do mundo (Drummond), cuja a concretização pelas palavras necessita de técnica específica, porque elas (as palavras) não são suficientes para expressar o momemnto. Como expressar uma profunda tristeza, ou um profundo amor, ou uma profunda entrega, ou uma profunda injustiça? Por mais que se escreva, o que está por trás dos vocábulos, das linhas, dos verbos, dos adjetivos, dos substantivos é muito mais do que aquilo que aparece escrito. No próprio pensamento sobre as palavras, a poesia e o poeta põe o pensador em um tabuleiro comunicativo sem aparencia lógica. Antes de inventarem o computador, as dimensões da realidade através dos aparelhos (agora, a impressora que faz o objeto - um revólver, uma orelha, um liquidificador, um doce..! -), o poeta já pensava em dimensões não usuais e por vezes se comunicava de forma ilógica, porque vivia essa realidade que lhe é própria, composta de várias facetas, impossíveis de serem vistas ou sentidas pelo homem comum das ruas, ou pelos comunicadores comuns da prosa. Manoel de Barros, poeta, de todos nós conhecidos, ao falar sobre estas "realidades", em um poema, do livro "O Guardador de Águas" ´(só o nome da obra já é uma incompreensão para as mentes estritamente lógicas que enxergam a vida de forma unitária ou binária, mas bem definida), verseja:

"Não tenho bens de acontecimentos.
O que não sei fazer desconto nas palavras.
Entesouro frases. Por exemplo:
- Imagens são palavras que nos faltaram.
- Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.
- Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.
Ai frases de pensar!
Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo).
Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, de ruídos, retratos.
Outras de palavras.
Poetas e tontos se compõem de palavras."

 Embora eu tenha - creio que nós todos temos, mesmo Manoel de Barros - "bens de acontecimentos", também me acompanho, me apresento, me sinto, me personifico em palavras. Mas acho que estou mais para tonto do que para poeta. Afinal, o tonto, o louco, o poeta, são irmãos e dizem coisas que às vezes tocam o coração e as mentes, às vezes podem não passar de bobagens comunicativas (enquanto comunicação) mas que são verdades profundas para eles. Digo (em "versos"), imitando Manoel de Barros:
 
                      Minhas frases estão acostumadas
                      à minha comunicação interior.
                      Não tenho culpa se por vezes escapam
                      e doem na mente do amigo leitor,
                      como um acontecimento sem nexo,
                      meus sentimentos copulam as palavras,
                      na incompreensão deste sexo,
                      que faço em noites vazias,
                      nu das minhas filosofias,
                      num apertado encontro. Amplexo.
                      Minhas frases não rendem homenagem
                      às regras gramaticais,
                      visto apenas tal roupagem,
                      que é própria de nós: animais.

                       Meus sentimentos vazios,
                       sobrevivem sempre mais.

Aí estão meus versos para a incompreensão de todos. Fazer-se compreender, é muitas vezes, viver a mesmice, que é necessária para a vida social, mas nem sempre está na cogitação de quem escreve. Poesia é música e a musicalidade está além das notas que a concretizam. Carlos Roberto Husek. 
                                            

Do livro "Latipac - a cidade e seus espelhos"

Da minha poesia sobre São Paulo, no último livro "Latipac - a cidade e seus espelhos" , entremeada por versos de Guilherme de Alemeida, de Paulo Bomfim e de Menotti Del Pichia escritos entre aspas:

"Das chaminés
sai a fumaça da raça,
              ítalo-brasileira,
     paulistana e japonesa,
portuguesa e espanhola,
     ucraniana e inglesa,
eslovaca e baiana,
       cearense e mineira,
gaúcha e pernambuca,
que pinta a sua bandeira,
       de treze listas riscada,
de treze lanças de guerra,
       no coração enfincadas,
que Almeida divisou,
nas sombras das Arcadas.
Em cada verso,
em cada humana voz,
há uma simples morada,
que se esconde sob as joias,
que se esconde sob os cargos,
que se esconde sob as comendas,
a morada da simples humanidade,
"Ser como as rosas, o céu sem fim,
a árvore, o rio... Por que não há de
ser toda gente também assim?"
Felicidade, felicidade
está, todos sabemos,
                       na amizade,
na amorosidade,
                       na simplicidade,
"... chamou-me e disse:
                   'Vou-me embora!
Sou a felicidade! Vive agora
da lembrança do muito que te fiz!
... só quando ela partiu,
                       contou quem era...
E nunca mais eu me senti feliz"
É Bomfim que se anuncia,
e se transforma no que escreve
ora com sonetos densos,
ora com sonetos leves,
"Este desejo místico e feroz
Germinando a palavra
                     em minha voz."
No interior de cada tapera,
sob as árvores e sob a Lua,
Colombina vem chegando,
ondulosa, provocante, nua,
e Pierrot não sabe até quando,
poderá aguentar a esperança,
de ver seus lábios beijando,
os doces lábios da mulher,
que Arlequim diz ser sua,
porque ela assim o quer.
na verdade, esta é a sina
    de toda humana vida,
na cidade que se desfolha
a cada minuto, a cada hora,
sempre existem dois lados,
um lascivo outro sonhador,
outro da morte,
         outro do amor,
mas que não vivem separados,
porque ambos se encontram
                               unidos,
embora nunca sejam
        desse modo percebidos.
"Esse amor deu-me o desejo
daquele beijo encontrar.
mas nunca, reunidas, vejo
a volúpia desse beijo,
e a tristeza desse olhar."
Sentiu o poeta,
         sentimos nós,
nesta cidade que amamos,
que dentro do corpo
             nos abdicamos,
dentro do corpo,
             nossa angústia aflora,
encarcerados e sós,
carregamos pelas células,
o desconsolo
      dos nossos avós,
e no entanto progredimos
                 na cidade,
pela comunicação e pelos
                 algarismos,
nos negócios que nos invadem
nos pseudosprogressos,
         e nos egoísmos.
"Nosso corpo é tal qual
              uma torre fechada
onde sonha em seu bojo
uma alma encarcerada"
     Juca Mulato sofre,
com a sofreguidão de Pigarço
     Juca Mulato sofre,
descascando o fumo de corda,
     Juca Mulato sofre,
     sabemos, esta é tua sina,
ao fechar a alma adormecida,
ao mal de amor para viver,
       sem ter vida.
"Juca Mulato sofre
        em cismas se aquebranta.
Uma viola geme,
         uma voz triste canta.

É isso. Carlos Roberto Husek

Meus versos de hoje (sem título)/Já madrugada

   
                                   
                                                             Olhos,
                                                     a água nos olhos,
                                               escorrendo pelas laterais,
                                         pingando das faces nas verticais,
                                  morta nos lábios, na alcova das gengivas,
                                       engolidas na sequidão da garganta, 
                                              cadáveres depositados,
                                                    nos ventrículos,
                                                          expostos.
                                                          Ficam lá,
                                                    à espera dos anos,
                                               quando virão grudadas, 
                                          nas paredes, adormecidas em pó, 
                                  e serão exumadas, já livres do passado,
                                          empurradas intestinos abaixo,
                                                excrementos da vida,
                                                     poeira comum.
                                                           ignotas.
                                                           Assim,
                                                      os sofrimentos,
                                                  dilacerados na pele,
                                      arrebentam-se nos poros, músculos,
                              e depois, passados dias, tardes, noites a dentro,                                       
                                        infindáveis, dilacerantes, mortais,
                                                 doloridos, machucados,
                                                       e amortecidos,
                                                           se vão.
                                                           Tudo,
                                                    definha e exaure,
                                                desaparece e se escoa,
                                         consumido nos gestos e palavras,
                                     fica na memória, na vida e na história,
                                        volatiliza-se nas próprias dobras,
                                               do tempo, consumado,
                                                    bruma e névoa,
                                                         negrume.
                                                       Nossa vida,
                                                 este fio livre e solto,
                                            barco sem rumo; esta água,
                                         ao sabor das ventanias circulares,
                                   no interior, um vazio de peixes e de redes,
                                          repleto de lacunas estranhas,
                                              e de adjetivos estéreis,
                                                de verbos incultos,
                                                          de lutos.
                                                          Passados,
                                                   de águas passadas,
                                             de grandes pedras rajadas,
                                         de altas e escuras madrugadas,
                                  onde choram bolhas na fímbria das águas,
                                         lágrimas caídas do meu rosto,
                                             de sentimento e desgosto,
                                                 amargo, profundo,
                                                          do mundo.

Quando escrevo não corrijo. Entro em transe e tomado de um espírito desconhecido escrevo, como se escutasse uma voz estranha que não admite regras gramaticais e preocupações estéticas. É de dentro, do âmago, do ventre, que sai uma profusão de palavras e de imagens que arrebentam no branco da folha, disformes e ensanguentadas, rudes e ao mesmo tempo frágeis, prontas para a vida e para a morte.
Carlos Roberto Husek                                                             

Pequenos versos/grandes significados

Pequenos poemas às vezes têm a profundidade dos grandes segredos e oferecem dimensões essenciais para a compreensão do que é inexplicável no cotidiano. Versos soltos ou mesmo grandes poemas com versos que poderiam se apresentar autônomos, também têm uma janela para a eternidade. Eternidade é o momento que nos abre os olhos para a verdade da vida, ou da nossa vida, e que não podemos traduzir com palavras comuns e em frases lógicas.

Emily Dickinson

"Tudo varrido para longe dos pés
Isto - é a imensidão -"


Guilherme de Almeida


Canção entre parênteses


"Que bom que você veio!

(Estava de ouro na janela o poente:
e cerrei a janela, calmamente;

no meu cigarro, havia um céu inteiro:
e deixei-o apagar-se no cinzeiro;

o romance que lia era o mais lindo:
e marquei a minha página sorrindo;

o meu sorriso era o melhor que existe:
e desfolhei-o, docemente triste;

a frase que eu pensava era tão louca:
e fechei para um beijo a minha boca;

nos meus olhos a vida ia cantando:
e olhei para você quase chorando...)

Que bom que você veio!"

Há a letra de uma música antiga que foi criada por uma menina de  (se não me engano) 14 anos de idade à época (talvez, anos 50 ou 60 - vim a conhecer a música através de tias que a cantavam) . Não sei o nome da autora, nem quem a cantava. Lembro de parte da música (impossível escrever nesta tela ou em papel - fica no cérebro) e de parte da letra por sua significação e beleza (imagem):

"Moça triste da chuva
Cabelos de água
e mãos de sereno.
Por que choras assim,
de corpo inteiro?
Teu canto de chuva,
eu canto primeiro."

Carlos Roberto Husek

Sobre o nascimento dos poemas

João Cabral de Melo Neto


O Poema


" A tinta e a lápis
escrevem-se todos
os versos do mundo

Que monstros existem
nadando no poço
negro e fecundo?

Que outros deslizam
largando o carvão
de seus ossos?

Como o ser vivo
que é um verso
um organismo

com sangue e sopro
pode brotar
de germes mortos?

O papel nem sempre
é branco como
a primeira manhã.

É muitas vezes
o pardo e pobre
papel de embrulho;

É de outras vezes
de carta aérea,
leve de nuvem.

Mas é no papel,
no branco asséptico,
que o verso rebenta.

Como um ser vivo
pode brotar
de um chão mineral?"


Por vezes me vejo ( ou me encontro assim) escrevendo sobre as mais diversas superfícies. Quando o  verso se faz gestação, é necessário que ele se alimente pelo cordão umbilical dos sentimentos, das idéias, das palavras, mas, efetivamente, termina por "rebentar", nascer no papel em branco; branco leito onde os vocábulos já definidos (depois de alimentados em gestação durante algum tempo) podem dar seus primeiros vagidos, ou chorar silenciosos, ou mesmo vir calados como monólogos surdos, prontos para comunicar a quem os lê sua "silenciosidade". O nascimento do poema acontece para alguns (comigo é corriqueiro) nos momentos mais inusitados. Fecunda-os uma imagem, um olhar, uma possibilidade ou uma impossibilidade! Gestar poemas é ficar grávido a cada minuto de sentimentos, em princípio, incomunicáveis, e que virão para o mundo do ser, o mundo dos vivos, por uma conjunção de fatores mágicos que se utilizam da língua para dar forma ao que está na alma e tem sede no infinito. Os grávidos de poemas não se mostram por alguma característica física, mas por certo estarão em momentos delicados em que todo e qualquer gesto, toda e qualquer palavra (todo e qualquer susto) poderá fazer vir ao mundo antes do tempo, uma poesia prematura que mal se acomodará no corpo de frases e parecerá aos descostumados uma poema estranho. No entanto, todo poema é poema, e para quem o concebe, tem a beleza e a perfeição dos rebentos mais saudáveis e bonitos. Escrever poemas é trazer ao mundo novas crias. Fica a dúvida para os pais e mães desses seres etéreos, se vale a pena torná-los vivos, escondidos no papel, nos livros, nos cadernos, aprisionados e esquecidos? Talvez, os poemas devem ser gestados e nascidos no éter sem a mineralização da escrita..! Carlos Roberto Husek.      

Algumas considerações sobre a poesia

Há na Psiquiatria ou na Psicanálise, ou em ambas, não sei bem, a idéia de que nossa mente é uma casa que por vezes os móveis estão fora do lugar. O louco ou o possível louco - uma vez que não sabemos o que é ser normal - é aquele cujos os móveis não correspondem ao ambiente: no quarto há o fogão; na cozinha a cama; na sala o chuveiro; no banheiro a geladeira. A função do médico (médico de almas) seria fazer a remoção e transferência de tais móveis para os seus respectivos lugares. O único que teria uma licença psicológica para ter móveis fora do lugar é o poeta (desde que consiga traduzir em arte a sua loucura..!). Por isso que não se pode esperar coerência e lógica, a lógica da "normalidade" - em geral naquele que escreve -, principalmente no escritor de poemas. A poesia por mais que diga respeito ao cotidiano e a fatos das relações humanas, será sempre advinda de uma região que não se apresenta aos olhos comuns com a roupagem do dia, do meio ambiente, daquilo que seria compreensível a qualquer mortal no seu azáfama diário. É preciso parar ao ler um poema. Respirar e sentir na leitura de cada linha, de cada verso, e até de cada palavra o que está nas entrelinhas, porque estas refletem aquela casa desarrumada do poeta, ou não arrumada na forma convencional. Quando há alguma genialidade na escrita, provavelmente, os vocábulos que a traduzem não vêm do quarto, da sala, da cozinha com os móveis trocados (em seu cérebro), mas de um porão ou de um sótão onde se encontram objetos, armários, cofres, malas, baús, com as mais inusitadas coisas, que nem ele saberá explicar ou dar conta. Enfim, a poesia é a materialização de uma certa loucura e o leitor de poesia também necessita posicionar-se com um olhar adequado, de um certo caos interior, com uma certa inversão da ordem das coisas, para sentir e conhecer a verdade poética ( talvez, a verdade da vida..!). Fazer poesia, na verdade, não é fácil, porque requer esse contato com o não conhecido, com o inconsciente, com o macrocosmo e com o microcosmo; ler poesia requer, no  mínimo, uma disponibilidade acrítica em conhecer e sentir e deixar-se levar por uma geografia desconhecida e inusitada; necessita de algum esforço para o não-óbvio. Ler poesia não é para muitos..! Carlos Roberto Husek

Meus Haicais ou Trovas ou Nada

No meu livro "O Cavalo da Escrita - Um caso de incorporação", tive a ousadia de escrever uns haicais que denominei "Haicais Ocidentais e Motivos Orientais", que não chegam, como se pode advinhar, a ser um Haicai (poesia japonesa, sobre a qual já falamos em uma de nossas postagens), e embora tenham alguma pretensão a Trova, não se dignam a vestir tal roupagem. São nada. Inclassificáveis.  Aqui vão alguns:

Esticado sobre a grama,
          braços em crus,
pobre esfarrapado
que atende por Jesus.

.....................................

Risca a faca o epitélio.
- O cirurgião?
- Não. O Hélio.

......................................

Na juventude olhava o mundo
como quem admira e ama.
       Agora?
Só controle remoto,
    a televisão e a cama.

........................................

Entardeço de manhã,
   a tarde anoiteço,
amanheço madrugando,
   aí - aconteço.

.........................................

Nada te diz meu poema?
Noite eterna e nua,
versos jogados na rua.

..........................................

Dou-te meus olhos:
     É tudo.
Neles guardo um mar
infinito.

........................................

Distância, distante
  do olhar amigo
e a ditadura do passado
  exigindo silêncio.

......................................

Abro o compasso,
       traço.
Fecho-me neste espaço,
       e passo.

.........................................

Como um cão sem dono
    meus pensamentos
cruzam ruas e calçadas
   em busca de nada.

........................................

Vejo a pedra
concretamente definida,
   e me pergunto:
   Isto é vida?

........................................

Vejo-me como pedra
          esfarelada
e me consolo:
         Não é nada.

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Perdi-me.
Sou eu que proclamo
meu esconderijo,
aqui estou dentro,
      deste abismo.

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Este silêncio
pode perder-se na geografia
                   do peito
e gerar descaminhos,
pelos caminhos da vida.

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Vejo teu corpo estendido,
          em desuso,
teu corpo que foi tão rico
          objeto de uso.

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Fico aqui acumulado
     com meus trabalhos,
     com meus ais,
a pensar que não brinco mais.

Estes são alguns de pequenos poemas que fiz, no livro mencionado. Nasceram repentinamente, como acontece com quase todos versos que faço. Por isso mesmo, talvez contenham algumas verdades (estão no inconsciente, e outros existem, provavelmente, em gestação). Escrever é uma forma de sair de dentro da prisão da vida, sem modificar a aparência física - quer dizer...para os que olharem com mais atenção para os que assim escrevem, podem perceber pequenas modificações, que não decorrem do envelhecimento, mas da libertação. Há movimentos imperceptíveis nas células, nos átomos, nos líquidos que percorrem o corpo, e tudo se transforma - eu sei; alguns sabem - mas poucos hão de perceber. Na verdade não somos os mesmos a cada hora, a cada dia. Embora este seja um blog de uma mesma pessoa, é fato que cada dia quem escreve é um outro; outra conformação, outro olhar, outra respiração, outra vida. Com o mesmo nome, no entanto, me apresento aos desconhecidos (que afinal, são todos): Carlos Roberto Husek.