Sobre o poeta

O poeta engravatado,
   esconde do mundo, muito bem,
o pedinte que o incorpora,
                 nas incertezas que tem
E que estende o chapéu
     para a compreensão e o amor
olhando para o céu
                      cantando a sua dor.
Uma dor da sensibilidade
 inofensiva a qualquer passante,
que o deixa em qualquer idade,
               quase sempre delirante.
A poesia é doença
                inflamatória da ilusão,
um processo que toma o corpo
                  do fígado ao coração.
Em andanças pela rua
               sua alma é chuva e frio, 
molhada e nua,
              serpenteia como um rio.
E nas voltas que o mundo dá
           há sempre em decantação
um poeta não percebido
               andando na contramão. 


Carlos Roberto Husek

Sofrência

Para os que perderam alguém
          no caminho



Sofre-se de ausência
                  como se sofre
de uma cardiopatia,
                de um diabete,
ou de qualquer
                  outra doença.

De pessoa que parte,
                morta ou viva,
com ou sem
                       despedida.

E o mal se instala
              desde a partida.

Um buraco
                   no estomago, 
uma dor no peito.

Desorganizam-se
                           as horas
as noites e os dias.

E em tudo a pessoa
                   desaparecida
preenche a paisagem
                    sem ter vida.

Incorpora-se,
            sem que se saiba,
como um fluído,
                            um gás,
etéreo e diáfano,  
                     nos tecidos,
nas pedras,
                    nas plantas,
nas paredes,
                  nos quadros,
nas janelas,
                     nas portas,
nas escadas,
              nos elevadores,
nos livros,
                     nos papéis,
nos perfumes,
    ou nos odores vários,
como no santo sudário,
     marca panos, lenços,
superfícies lisas,
                    acomoda-se
nos interstícios
  de todo nicho humano
ou mineral,
     dissolve-se no torrão
de açúcar
                       espalha-se 
nas contas de sal.

Incorpora-se
      pura e simplesmente.
      
      Nos móveis,
      sem ter vida.

      Nos prédios,
      sem ter vida.

      Nas salas,
      sem ter vida.

      Nos quartos,
      sem ter vida.

      Nas chuvas,
      sem ter vida.

      Nas festas,
      sem ter vida.

E nas longas tardes
         de claridade doída,
em que sobe
                   do horizonte
uma fumaça
                    sem destino,
em que tudo
           relembra a morta
ou desaparecida,
                         que se foi
sem despedida,
            alguns caracteres
firmam-se de plano:
        
    Olhos fundos,
        corcova
      acentuada,
           pés
   que caminham,      
    por qualquer
       estrada,         
      a poeira
      das horas
    na respiração
       ofegante,
    as pálpebras
     rebaixadas,
     de instante
     a instante,
   olhar líquido
    e brilhante,
     gotejando
  imperceptível,
   e um tremor
     nas mãos
     cansativo,
    de apalpar
       no ar
    os motivos
   em revoada,
       como
      pássaros
    sem ninhos
    que fogem
        por
    longínquos
     caminhos,
     sem ponto
    de chegada.

 Não há remédio
      conhecido
  para quem sofre
     de ausência,
        talvez
      se morra,
        talvez
       se viva,
       abatido
     e subjugado,
   tornando sempre
 presente o passado,
       nas voltas
  que o mundo dá,
      anda-se só
        embora
   acompanhado.

   É uma crônica
         doença
   que se instala,
   e se  incorpora,
  e deixa um espaço
       que dói
    organicamente
- insidiosa serpente -
   que se arrasta
       sinuosa,
     de repente,
  retorcendo nervos,
 esburacando o ventre
 perfurando pulmão.

      Se morta,
       a pessoa,
     leva consigo
     um coração
      ainda vivo,
   daquele que fica
       pesaroso
       e cativo.

    Dolorosa sina,
  que fecha os olhos
     para o mundo,
     vai marmórea,
       pequenina,
   sem mais nada,
  porque se morta
           parte
     e morta fica
   para a condição
       humana,
     e no infinito
     se precipita.

    E os convivas
 prosseguem após,
     no dia a dia,
     uma doença
      de crônica
     sofreguidão,
    criando nisso
      uma casca,
         crosta,
     de delicada
      aparência
  e imperceptível
   subordinação.
 
Se desaparecida
         viva,
      a doença
     permanece
        grave,
    e se propaga
     alucinante,
    sem entrave,
  para contorcer
    as entranhas,
     e torturar
      sem pejo
   todo frustrado
        desejo,
   e toma o corpo
      e a mente
   como semente
       de árvore
      frondosa,
         para
   transformar-se
     em espinho
     pontiagudo,
      de ponta
    envenenada,
       mortal
     e dolorosa.

   E a morte
   do infectado,
    após longa
        vida
   de sofrimento
      com esta
    referência,
   será a única
       cura
     possível,
   uma vitória
      sobre  
    a pérfida
     doença.
 
 Existem também
       alguns
       sinais
    do distúrbio,
      para o qual
     a prevenção
 tem pouca força,
       quando
   há indiferença,
     uma espécie
           de
        frieza
   momentânea,
       germe
    da ausência
      que será
      destino,
       causa
  e consequência
       do mal
  sem tratamento
    já revelado
       no seu
  endereçamento.

   O nome
       dessa
   enigmática
  enfermidade
    que ataca
    as células
    do cérebro
   e do coração
   em essência?
      
  SOFRÊNCIA.



Carlos Roberto Husek

Reação

         Palavras
             e carinhos
              ao vento,
            se espalham
         e se pulverizam.


     No ar nada fica
          somente uma
         inconveniência
           nas atitudes
             reativas.


    É a lógica racional
          de um mundo
           de posições
           rigidamente
            marcadas.


       A língua
             falada
           ou escrita
        têm vocábulos
         intraduzíveis,
         e se mostram
           estranhas.


        Espaços
            perdidos,
            mundos
            perdidos,
          olhos cegos, 
        ouvidos surdos.


       Cérebros
           que não
          entendem,
        mãos que não
        se encontram,
          corações
       que não batem.


         Falo,
       mas que temor
        pode causar 
          o que digo?


        Olho,
       mas que temor
        pode causar
         o que vejo?


        Abro
         os braços,
      mas que temor
      podem causar
      os meus braços?


   Minha palavra
         é perdida.
    Meus olhos
        voltam-se
            para
       o invisível.
    Meus braços
        abrem-se
           para
      despedidas.


    Tudo cai
       no vazio.


E o vazio faz depósitos de poeira...
E o vazio preenche-se de espinhos...
E o vazio faz murchar as flores...
E o vazio encharca os campos...
E o vazio torna ácida a chuva...
E o vazio constrói distâncias...
E o vazio alimenta as intempéries...
E o vazio escurece o sol...
E o vazio torna densas as nuvens...
E o vazio engole sorrisos e afagos...


       Demolição...

            
   Só não destrói
         o que foi
         dedicado 
          a uma
       solidificada
       construção
        composta
             de:


Um tijolo de compreensão.
Um tijolo de cooperação.
Um tijolo de amizade.
Um tijolo de indulgência.
Um tijolo de esperança.
Um tijolo de amor.
   


Carlos Roberto Husek           
      
     




Carlos Roberto Husek

Balada da Coruja Empalhada

Empalhada,
  seca, 
    coração
       sem
          batimentos,
               sabedoria
                           sem
                             fala,
                           sem
                   escrita,
                     sem 
              gestos,
         abúlica, 
       o olhar
      mudo 
   e frio,
o corpo
  incomunicável.



O corpo incomunicável...



   Peito
        branco,
               onde
                  se escuta
                        o infinito
                                oco
                       a ecoar
                silêncios.



O infinito oco a ecoar silêncios...



   Sem
       sangue,
          sem
             músculos,
                sem
                   pele,
                      apenas
                          fios
                            sobrepostos,
                                  imitando
                                     asas,
                                         palhas
                            entrelaçadas
                            e as penas
                    lubrificadas
                       à prova
                     d`água,
                     gotas
              de tinta
             foram
   espargidas
sugerindo
  a neve
    dos
      lugares
         gelados,
           e talvez,
              se acumulem 
                em um
                   galho
                      de árvore
                          invisível,
                              em que
                         pousasse
                e repousasse
                 no tempo
                 os seus
            eternos
         olhos
 de vidro.


Os seus eternos olhos de vidro...



 Quieta,
         austera,
              taciturna,
                    soberana
                           da noite,
                                  misteriosa,
                                      falseia
                       a solenidade
                      da vida.



Falseia a solenidade da vida...



  Muda,
        quase
            fala, 
                gera
                   frases
                        sem
                           verbo
                                e sem
                                  passagem,
                                         que
                           se perdem
                                  após
                       o último
                chirriar,
                 e que
       a deixam,
subitamente
    mumificada.



Subitamente mumificada...



   No seu
       imaginário, 
           todos
              estamos
                 empalhados,
                     e a vida,
                          é uma
                                tinta
                                    que
                               se desfaz
                              e perde
                             a cor,
                  no último
                        raio
                 de sol,
na penumbra
   da noite,
      mantendo
         os olhos
            abertos,
                desertos
                    de significados.



Desertos de significados...


  Solitária,
        quando
           madrugada,
              desfaz-se
                 de seu
                    porte
                      altivo,
                         e desmaia
                               nas
                                pálpebras,
                                    que se
                                fecham
                                 para
                       enxergar
                      na tela
                  animal
              de sua
       suposta 
   vida
     anímica,
         a razão
             de suas
               necessidades
                   de ser
                      apenas
                           uma
                   coruja.


De ser apenas uma coruja...


Escondida
      entre
          folhas  
             e galhos
                 ramificados,
                    traz
                       nos
                          olhos
                             de vidro
                                  uma
                            forma
                     estranha
                  de vida.



Uma forma estranha de vida...



     Sua
         cabeça
            gira
               de
                 forma
                    repentina
                       em
                          todas
                             as direções,
                                  e de olhar
                                     parado
                                          visualiza
                                               pela
                                    escuridão
                               os rastros
                               de sua
                             presa,
                      o andar
                  incerto
                     dos
             bichos
rastejantes
  nas
    estradas
         abertas
              pelos
                 desenhos
                      sulcados
                         de outras
                             aves
                                de rapina. 



De outras aves de rapina...



  Depois
      seus
        olhos
           se petrificam
              em uma
                 única
                    direção,
                       para 
                          o horizonte
                           distante,
           e se distanciam
                 na densa
              e escura
         floresta,
     entre
        folhas
           amarelecidas
              e árvores
                  tortas. 


 Folhas amarelecidas e árvores tortas...


 Encontro
      aqui
         e acolá
             carcaças,
                 restos,
                    pedaços
                       de suas
                           asas,
                              quase
                                  esfarinhadas,
                                       e sinais,
                                   talvez,
                              de um 
                último voo,
                   incerto
          e errático,
          fiapos
  de algum
      brilho
          antigo.



Fiapos de algum brilho antigo...



 Esculápio
      de mortos,
           disseco
               com
                  religiosidade
                      seus
                         antigos
                             poderes
                                 e ponho
                                       sob o
                         microscópio
                                     dos
                            sonhos
                         suas
                células
                sem
              luz.


Suas células sem luz...


  Mero
        acaso,
           mero
              delírio,
                 mera
                   ocasião,
                       que cria
                           na cabeça
                              de um
                                  poeta,
                                        bichos
                                   e flores
                        no cativeiro
                            de seus
                       versos,
                     como
                 frutos
da imaginação,
   no mundo
       de experiências
           mortas,
              do "faz de conta"
                 de verdades
                   eternas,
do "faz de conta"
    de pequenas
        mentiras,
           a boiar
              na atmosfera
                    da realidade.



A boiar na atmosfera da realidade...



  E o que é
        a realidade,
             senão
                uma coruja
                   que
                      embora
                          empalhada,
                               transmite
                                  um devaneio,
                                            ficção,
                                        de que
                             se alimenta
                        o dia..!



Ficção de que se alimenta o dia..!



  Na palha
         dos desejos
               queima
                     em fogo
                   lento
        as ilusões
  do mundo.



Queima em fogo lento as ilusões do mundo...



Corujamos
       nossos
            olhos
                   sobre
          os galhos
               das
        horas.



Sobre os galhos das horas...



   Esta
        é a vida,
           um
              imenso
                 ninho
                    de palhas
                       onde
                          nos
                             acomodamos
                              medrosos,
                                 ou um
                               ramo
                       em que
                 fixamos
          as garras
    e as unhas
pontiagudas,
    e apontamos
        o bico
            curvo, 
               desencorajados
                   de
                     simplesmente
                               viver.



De simplesmente viver...


Corpo
    incomunicável,
                    infinito
                             oco
                   a ecoar
             silêncios,
      nos eternos
olhos
  de vidro,
     falseia
          a solenidade
      subitamente
  mumificada,
deserta
  de significados,
             apenas
               uma
        coruja,
      forma
estranha
   de vida,
     entre
        outras
          aves
             de rapina,
                  entre
             folhas
amarelecidas
  e árvores
     tortas,
        fiapos
          de brilho
              antigo,
       de células
              sem
            luz,
    a boiar
     na realidade,
        ficção
          do mundo
              sobre
        o galho
            das
      horas
  para
   simplesmente
     viver,
       simplesmente
                  viver,
   simplesmente
              viver,
           viver,
       viver,
  viver...
     .....................
       ..........
         ....................
                ..........
    ...................
      .........
        ....................

         

Carlos Roberto Husek