Balada da Coruja Empalhada

Empalhada,
  seca, 
    coração
       sem
          batimentos,
               sabedoria
                           sem
                             fala,
                           sem
                   escrita,
                     sem 
              gestos,
         abúlica, 
       o olhar
      mudo 
   e frio,
o corpo
  incomunicável.



O corpo incomunicável...



   Peito
        branco,
               onde
                  se escuta
                        o infinito
                                oco
                       a ecoar
                silêncios.



O infinito oco a ecoar silêncios...



   Sem
       sangue,
          sem
             músculos,
                sem
                   pele,
                      apenas
                          fios
                            sobrepostos,
                                  imitando
                                     asas,
                                         palhas
                            entrelaçadas
                            e as penas
                    lubrificadas
                       à prova
                     d`água,
                     gotas
              de tinta
             foram
   espargidas
sugerindo
  a neve
    dos
      lugares
         gelados,
           e talvez,
              se acumulem 
                em um
                   galho
                      de árvore
                          invisível,
                              em que
                         pousasse
                e repousasse
                 no tempo
                 os seus
            eternos
         olhos
 de vidro.


Os seus eternos olhos de vidro...



 Quieta,
         austera,
              taciturna,
                    soberana
                           da noite,
                                  misteriosa,
                                      falseia
                       a solenidade
                      da vida.



Falseia a solenidade da vida...



  Muda,
        quase
            fala, 
                gera
                   frases
                        sem
                           verbo
                                e sem
                                  passagem,
                                         que
                           se perdem
                                  após
                       o último
                chirriar,
                 e que
       a deixam,
subitamente
    mumificada.



Subitamente mumificada...



   No seu
       imaginário, 
           todos
              estamos
                 empalhados,
                     e a vida,
                          é uma
                                tinta
                                    que
                               se desfaz
                              e perde
                             a cor,
                  no último
                        raio
                 de sol,
na penumbra
   da noite,
      mantendo
         os olhos
            abertos,
                desertos
                    de significados.



Desertos de significados...


  Solitária,
        quando
           madrugada,
              desfaz-se
                 de seu
                    porte
                      altivo,
                         e desmaia
                               nas
                                pálpebras,
                                    que se
                                fecham
                                 para
                       enxergar
                      na tela
                  animal
              de sua
       suposta 
   vida
     anímica,
         a razão
             de suas
               necessidades
                   de ser
                      apenas
                           uma
                   coruja.


De ser apenas uma coruja...


Escondida
      entre
          folhas  
             e galhos
                 ramificados,
                    traz
                       nos
                          olhos
                             de vidro
                                  uma
                            forma
                     estranha
                  de vida.



Uma forma estranha de vida...



     Sua
         cabeça
            gira
               de
                 forma
                    repentina
                       em
                          todas
                             as direções,
                                  e de olhar
                                     parado
                                          visualiza
                                               pela
                                    escuridão
                               os rastros
                               de sua
                             presa,
                      o andar
                  incerto
                     dos
             bichos
rastejantes
  nas
    estradas
         abertas
              pelos
                 desenhos
                      sulcados
                         de outras
                             aves
                                de rapina. 



De outras aves de rapina...



  Depois
      seus
        olhos
           se petrificam
              em uma
                 única
                    direção,
                       para 
                          o horizonte
                           distante,
           e se distanciam
                 na densa
              e escura
         floresta,
     entre
        folhas
           amarelecidas
              e árvores
                  tortas. 


 Folhas amarelecidas e árvores tortas...


 Encontro
      aqui
         e acolá
             carcaças,
                 restos,
                    pedaços
                       de suas
                           asas,
                              quase
                                  esfarinhadas,
                                       e sinais,
                                   talvez,
                              de um 
                último voo,
                   incerto
          e errático,
          fiapos
  de algum
      brilho
          antigo.



Fiapos de algum brilho antigo...



 Esculápio
      de mortos,
           disseco
               com
                  religiosidade
                      seus
                         antigos
                             poderes
                                 e ponho
                                       sob o
                         microscópio
                                     dos
                            sonhos
                         suas
                células
                sem
              luz.


Suas células sem luz...


  Mero
        acaso,
           mero
              delírio,
                 mera
                   ocasião,
                       que cria
                           na cabeça
                              de um
                                  poeta,
                                        bichos
                                   e flores
                        no cativeiro
                            de seus
                       versos,
                     como
                 frutos
da imaginação,
   no mundo
       de experiências
           mortas,
              do "faz de conta"
                 de verdades
                   eternas,
do "faz de conta"
    de pequenas
        mentiras,
           a boiar
              na atmosfera
                    da realidade.



A boiar na atmosfera da realidade...



  E o que é
        a realidade,
             senão
                uma coruja
                   que
                      embora
                          empalhada,
                               transmite
                                  um devaneio,
                                            ficção,
                                        de que
                             se alimenta
                        o dia..!



Ficção de que se alimenta o dia..!



  Na palha
         dos desejos
               queima
                     em fogo
                   lento
        as ilusões
  do mundo.



Queima em fogo lento as ilusões do mundo...



Corujamos
       nossos
            olhos
                   sobre
          os galhos
               das
        horas.



Sobre os galhos das horas...



   Esta
        é a vida,
           um
              imenso
                 ninho
                    de palhas
                       onde
                          nos
                             acomodamos
                              medrosos,
                                 ou um
                               ramo
                       em que
                 fixamos
          as garras
    e as unhas
pontiagudas,
    e apontamos
        o bico
            curvo, 
               desencorajados
                   de
                     simplesmente
                               viver.



De simplesmente viver...


Corpo
    incomunicável,
                    infinito
                             oco
                   a ecoar
             silêncios,
      nos eternos
olhos
  de vidro,
     falseia
          a solenidade
      subitamente
  mumificada,
deserta
  de significados,
             apenas
               uma
        coruja,
      forma
estranha
   de vida,
     entre
        outras
          aves
             de rapina,
                  entre
             folhas
amarelecidas
  e árvores
     tortas,
        fiapos
          de brilho
              antigo,
       de células
              sem
            luz,
    a boiar
     na realidade,
        ficção
          do mundo
              sobre
        o galho
            das
      horas
  para
   simplesmente
     viver,
       simplesmente
                  viver,
   simplesmente
              viver,
           viver,
       viver,
  viver...
     .....................
       ..........
         ....................
                ..........
    ...................
      .........
        ....................

         

Carlos Roberto Husek