Meus versos de hoje (sem título)/Já madrugada

   
                                   
                                                             Olhos,
                                                     a água nos olhos,
                                               escorrendo pelas laterais,
                                         pingando das faces nas verticais,
                                  morta nos lábios, na alcova das gengivas,
                                       engolidas na sequidão da garganta, 
                                              cadáveres depositados,
                                                    nos ventrículos,
                                                          expostos.
                                                          Ficam lá,
                                                    à espera dos anos,
                                               quando virão grudadas, 
                                          nas paredes, adormecidas em pó, 
                                  e serão exumadas, já livres do passado,
                                          empurradas intestinos abaixo,
                                                excrementos da vida,
                                                     poeira comum.
                                                           ignotas.
                                                           Assim,
                                                      os sofrimentos,
                                                  dilacerados na pele,
                                      arrebentam-se nos poros, músculos,
                              e depois, passados dias, tardes, noites a dentro,                                       
                                        infindáveis, dilacerantes, mortais,
                                                 doloridos, machucados,
                                                       e amortecidos,
                                                           se vão.
                                                           Tudo,
                                                    definha e exaure,
                                                desaparece e se escoa,
                                         consumido nos gestos e palavras,
                                     fica na memória, na vida e na história,
                                        volatiliza-se nas próprias dobras,
                                               do tempo, consumado,
                                                    bruma e névoa,
                                                         negrume.
                                                       Nossa vida,
                                                 este fio livre e solto,
                                            barco sem rumo; esta água,
                                         ao sabor das ventanias circulares,
                                   no interior, um vazio de peixes e de redes,
                                          repleto de lacunas estranhas,
                                              e de adjetivos estéreis,
                                                de verbos incultos,
                                                          de lutos.
                                                          Passados,
                                                   de águas passadas,
                                             de grandes pedras rajadas,
                                         de altas e escuras madrugadas,
                                  onde choram bolhas na fímbria das águas,
                                         lágrimas caídas do meu rosto,
                                             de sentimento e desgosto,
                                                 amargo, profundo,
                                                          do mundo.

Quando escrevo não corrijo. Entro em transe e tomado de um espírito desconhecido escrevo, como se escutasse uma voz estranha que não admite regras gramaticais e preocupações estéticas. É de dentro, do âmago, do ventre, que sai uma profusão de palavras e de imagens que arrebentam no branco da folha, disformes e ensanguentadas, rudes e ao mesmo tempo frágeis, prontas para a vida e para a morte.
Carlos Roberto Husek