Meu romance em versos Cap. IV

Assim, passavam os dias.
                   Gostava de andar
pelos arredores,
                   desde que voltara
há um mês
         de seu voluntário exílio.

Exílio que só veio
               a perceber como tal,   
depois que seu marido
                                   falecera.

Retrilhou caminhos antigos
e desandou por pensamentos
que escaparam
             por campos infinitos,
como cavalos selvagens.

Sentia-se velha,
                     como não podia
deixar de ser,
            mas ao mesmo tempo
em seu coração
                       ainda fagulhas
espocavam em pequenas
                      línguas de fogo
que cruzaram os dias
                          e as décadas,
e atravessaram
               convenções sociais,
e relações familiares.

Algo a atraía
          por aquelas andanças;
algumas casas
       coloridas: portões azuis,
paredes amarelas,
               telhados vermelhos,
que enfileiradas
            olhavam o pôr-do-sol,
que todas as tardes
               escondia-se por trás
de montanhas verdes.

É o que de forma objetiva,
    via com os olhos do corpo,
embora nem sempre
                assim enxergassem
os olhos da alma.

Talvez, fosse o mar,
                     sempre presente
quando a areia da praia
     avançava sobre as águas?

Talvez, fosse o centro
   da cidade com seus prédios
cinzas e seu asfalto preto?

Talvez fosse o ar
              que envolvia objetos
e pessoas,
                ou a familiaridade,
e a cumplicidade
                   da gente do local
que, afinal, era a sua gente?

Embora não reconhecesse
                      mais ninguém,
tanto tempo se passara!
                Sentia-se recebida
e acarinhada
                            e o passado
se fazia presente,
                 como um quadro,
impressionista,
             ainda que em sépia,
em claros e escuros,
                       sem contornos
perceptíveis,
                                  borrões
que se alternavam
                            e por vezes,
transformavam-se
                    em cores vivas,
e nestes momentos,
               observava-se leve
e até bonita!

O João da padaria,
                              o Perseu,
vizinho da frente,
                  e o Júlio, o Júlio 
que aparecia
                  nos fins de tarde
e ficava postado
                           na calçada,
à frente de sua janela,
                  e ela indiferente, 
braços cruzados, 
                          a olhar rua!

Na verdade.
      ali ficava, horário certo,
e em dias determinados,
   pois, sabia-o, de passagem
naquela hora!

Júlio, sempre alegre
                            e atencioso
e ela, sempre faceira
                               e falante!

E como falava, falava,
                        reconhecia-o,
coisa que não fazia mais,
         à medida que o tempo
ia passando e as palavras
                             rareavam.

Seu vocabulário
                            diminuíra,
a capacidade de falar
                       estava ligada
à capacidade
               de se surpreender,
de ter planos,
                          e de sonhar.

A cada ano
                       falava menos,
a cada ano
                      ousava menos,
a cada ano
        surpreendia-se menos,
a cada ano
             aborrecia-se menos,
a cada ano
                    chorava menos,
a cada ano
                             ria menos,
a cada ano
               envolvia-se menos.

Não possuía motivações,
     e razões não encontrava
para pertencer a grupos,
                      para declarar
amizades eternas,
         para adotar filosofias
e filiar-se a partidarismo
             político-ideológicos
e a simpatias,
     a previsões astrológicas
e às bisbilhotices
                      da vizinhança,
que funcionam
   como jornais dos bairros.
 
Os anos, pensava, 
           tiram-nos os anseios,
os receios,
      os enleios, os devaneios,
e nos posicionam
                       nas mesmices
como regras
                a serem seguidas,
sem cor,
             sem ideias, sem luz.

Porém, havia
                no fundo da alma
uma fagulha
                       que crepitava
fragilmente,
                     mas crepitava;
por onde andaria o Júlio?

Na sua velhice,
         com a sua sombrinha,
com o seu vestido cinza,
        ainda gostaria de vê-lo,
ele, que a olhava
   no quadrilátero da janela,
embevecido!

Parou diante
                    de um casarão,
e uma outa senhora
comentou: Magnífico, não!

- Mora alguém aí?
- Um misantropo,
                            é o que sei.
Não fala com ninguém,
                        não sai à rua,
somente se aproxima
                              da janela
e olha fixo
                  para a paisagem,
durante longos minutos
                     ao final do dia,
depois se recolhe.

- Conhece-o?
- Ninguém o conhece.
 Só sei que se chama Júlio.

O coração disparou...



Carlos Roberto Husek